Juan y Eva: El amor, el odio… la revolución

No sé si será un cliché, pero uno de los personajes de argentina que más me despierta fascinación y admiración es Eva Duarte, mejor conocida, como Eva Perón. Siempre he sentido curiosidad por la manera en que las mujeres se consolidan como figuras trascendentales en la historia, la política y el arte. A menudo, tras esos grandes hechos que protagonizaron o esa coyuntura de la que fueron parte, solo existen o existieron seres humanos viviendo o intentando vivir bajo las mismas pasiones que nos invaden a todos, todo el tiempo. 

Acerca de ser puto

En Argentina a los homosexuales nos dicen “puto”.  “Putos” si somos muchos, obvio. En este nuevo universo de palabras y significaciones en el que vivo, me es muy difícil asumir nuevas categorías, palabras, sonidos, acentos y significaciones lingüísticas. Amo este universo lingüístico nuevo, pero conscientemente me cuesta asumirlo mío. Es normal, me convenzo. Es mío espontáneamente. Transito en el español “estándar” para hacerme entender. Me comunico.  Pero la palabra “Puto” no me cuesta asumirla. Me encuentro con ella. La abrazo, aunque venga como diatriba.  Tal vez porque cada vez que me nombran puto (o nombran a otro) significa algo más que simplemente me guste “chupar pito”.  Porque, a lo mejor, significa algo más que solo me guste penetrar y ser penetrado.  Que me enamore de boludos barbudos. Que me enamore fácil. Que me gusten las palabras sucias en la cama. Que tenga sexo con extraños y conocidos.  O tal vez me guste porque solo significa eso. No pasa nada. Pero tal vez  sólo me re guste ser puto porque incomoda, porque molesta, porque causa prurito a la norma… porque simple y sencillamente cada que me llaman puto estoy siendo yo. Estoy ejerciendo mi libertad.

Rituales

Algo así como Peter Pan

A veces con la luz apagada y otras veces con la luz encendida

Experiencias y expectativas

Fotografía by Waldir Ruiz/ Córdoba, Argentina/ 2015

Amor en latitudes sur

Amor en latitud 20º32'19" Sur

                         47º24'03" oeste de la nostalgia.

Céntrico en tristeza, yo.

Desolación y sonrisa, vos.

Un poco abajo del trópico de cáncer.

Tres tonalidades de un color de sol.

Atravesado por el trópico de capricornio.

Intertropical,

                  Caribe,

sonido azucarado de un idioma extranjero.

São Paulo suena mejor cuando lo digo yo

con el sonido bífido de mi lengua torpe.

Cachaza,

            Fofinho,

                     Bonitinho,

                                    y  gatinho

                             palabras inexplicables.

Vacío

Intentar entender lo que pasó.

Soslayar la desmemoria.

Intentar dibujar un rostro,

calcinar las imágenes y

 traerlas de vuelta.

Arsénico

No hay arsénico que cure

el miedo,

                         que cure,

No hay arsénico que borre

las manchas de mi piel.

No hay arsénico que borre

la cicatriz de una erupción.

No hay arsénico que cure

el veneno que corre

en la sangre de mi cuerpo.

Memoria

Con Nicola Costantino y su doble frente al televisor

Esta tarde me paseaba con Cony de regreso a casa. Veníamos de Ciudad Universitaria y bajábamos desde Plaza España, cruzando casi “prodigiosamente” por los pasos zebras o peatonales que ningún conductor respeta, cuando nos topamos con el enorme Palacio Ferreyra o también conocido como el Museo Superior de Bellas Artes Evita. Una hermosa Mansión de estilo francés principios del siglo XX que siempre había llamado nuestra atención pero a la que nunca habíamos accedido porque siempre que pasábamos estaba cerrada. ¡Pero esta vez estaba abierta! Entonces nos apresuramos a entrar mientras el personal muy amable nos invitaba a pasar y nos advertían que cerraban a las 8:00. Fuimos caminando y deteniéndonos en el primer piso entre asombro y emoción. Hermosa arquitectura y raras y llamativas esculturas… Mis ojos vagaron sin detenerse en ninguna obra particular hasta que subimos al segundo piso y me paralicé al ver la fotografía de Nicola Costantino y su doble frente al televisor. Entre una especie de asombro, admiración y miedo intentaba comprender lo que había querido comunicar… veía al niño, veía su foto, veía lo sombrío de la imagen y no dejaba de preguntarme qué habría querido decir. Entre un flash y otro que la Cony me tiraba se nos fue el tiempo. Y yo regresé a casa prendado de esta maravillosa artista. 

Que me quiera, pero no tanto.

Contsanza Marchant/Fotografía by Flor Velásquez

“...the way poetry moves, and moves, is a truly beautiful thing.”
- Della Hicks-Wilson

Pienso en algo que una vez leí que dijera la Gioconda Belli, en que la poesía buena nos enseña a vivir, nos enseña la belleza y la miseria de la experiencia humana. Nos enseña que no estamos solos. Y me quedo con eso último: no estamos solos. Y así, como si nada, en uno de mis solitarios y a la vez repletos días en Córdoba, Argentina me encontré con la Cony (como le decimos de cariño). Mi queridísima amiga Constanza Marchant. Y desde entonces, no he estado nunca más solo. La poesía, las alusiones, los helados y el revoloteo en la biblioteca son apenas descripciones vagas de lo que va siendo esta gran amistad.

Sociología del amor

Reductos de realidad dentro de mí,

locus de control que hace que todo

parezca producto del azar.

Una enorme suerte:

Encontrar pedazos de vos cada mañana

en esta o cualquier otra raída bufanda.

Soy un productor endémico

de zonas limitadas de significados.

Mi concepto del espacio no puede

transmitirse lingüísticamente.

Mi “aquí y ahora” y el tuyo gravitan

juntos continuamente uno sobre otro,

otro sobre mí, otro sobre vos,

tocándonos mientras nos reducimos.

Los murales de Ángelo

 “Yo no soy pintor que pinta en cuadros-cuadrados y blancos… y con óleo. No estoy limitado a eso. Siento el llamado de pintar, desde una estación de bomberos, pasando por un cementerio, hasta un cartel para un negocio pequeño. Pintar para toda la gente y con todo. Sin subestimar nada ni a nadie.” 

Argentina, primeras impresiones

 Tiempo después de las 11:00 am.
Despertar por el sonido cegador de la ventana.
Día nublado que recibe a esta llama flameante de
algún lugar del mero centro de América.
El primer beso porteño
entre Vidt y Av. Santa Fe.
                     Ducha caliente,
                    Mate quemando mi lengua.
Restos de mí en la habitación de algún amante infiel,
                                           alguna habitación solitaria.
                       El pibe que conocí un absurdo domingo.
Tristeza de vela apagada antes de tiempo.
Mi boca que roza la muerte en tus labios
mientras te quiero querer.´
                   En la oscuridad de un boliche.
                   En el frío de una calle, pasando
                   la  Sucre y Av. Colón.
Caminando por la vereda de enfrente a tu tristeza
                                                            inescrutable.

A room of ones´s own

Sí. Un cuarto propio.  Continuo tachando títulos en mi lista de libros que siempre quise leer.  

El otro día, hace casi un mes, mientras me paseaba por Av. Corrientes en Buenos Aires con Mary (una amiga cubana) y Rosy (una amiga guatemalteca) nos entretuvimos en una de las tantas librerías que hay en esta calle. Impresionante. En Nicaragua no hay calles llenas de librerías, así que podrán imaginarse mi cara de locura y emoción.  Y entre todo esto asaltó mi vista Un cuarto propio de Virginia Woolf. Virginia Woolf es de mi top de escritoras favoritas. No tengo que decir nada más: ¡Hay que leerla! 

La pequeña nostalgia de un domingo

Fotografía by Waldir Ruiz

Primeras reflexiones porteñas

Fotografía by Waldir Ruiz

Todo lo que traigás con vos a la calle debés estar dispuesto a entregarlo. Todo. Todo lo que es visible y tangible puede ser tomado, arrebatado, robado. Todo lo que traigás puede ser compartido. Todo. Si, todo, una palabra que dice mucho y nada.

Alguien como yo empieza cualquier camino con incertidumbre, pero con ganas de iniciarlo. Con fragilidad pero nunca con cobardía. Y, sobretodo, con mucha libertad y disposición. Con la flexibilidad del agua.

¡Estoy listo para el próximo capítulo en mi vida!

Autorretrato

“…pero es que no se puede pasar

 de un estado a otro con tanta facilidad,

se tienen que trabajar bien las gradaciones.

Se tiene que saber disfrutar de los grises…

Si hemos de centrarnos en hilos conductores

podríamos hablar de un cuerpo.

El que ha sufrido todas esas heridas.

 El que una vez era de un blanco cegador

 y que ahora es negro humo…”  Paula Bonet

El tiempo ha pasado o al menos eso parece.  Solía creer que no podría vivir sin determinadas personas en mi vida. Solía creer que no podría vivir sin mi papa. Hace casi un año, cuando murió, sentí que yo moría con él. Y en efecto, algo dentro de mí se rompió y nada es igual desde entonces… 

Podría hacer un inventario de pérdidas y sumar fugaces momentos de felicidad queriendo cambiar estas por creces, pero no. Todo ha servido. Y mi punto es que convertirme definitivamente en adulto y despertar de sopetón a este “mundo” ha sido parte de soltar dependencias y apegos. Y es que me cuesta mucho todavía. Qué poco había pensado en personas que son indispensables y que luego ya no están. Qué poco había pensado en la amistad y sus significados. Todo cobra un nuevo sentido para mí ahora…

Continuidad de las historias

Fotografía by Waldir Ruiz

Pienso en el camino recorrido por mi madre. Quizá un camino largo, pedregoso y polvoriento para un jovencito como yo ahora. Lo puedo imaginar. También imagino su miedo, su incertidumbre y angustia. Tiempos que son historia en la que no participé pero a la que pertenezco. Pienso en mi padre, por supuesto. Inanición. Presencia. Ausencia. Violencia. Es el camino recorrido por mi madre. Y es a la vez un camino que, desde antes, ya se dibujaba para mí.

Para quererme...

{Para quererme, usted me tiene que vaciar primero: girarme al revés como una alcancía, sacudir cada broma terrible, cada miedo y preocupación, cada recuerdo de la infancia: desde las esquinas de las calles más oscuras hasta aquellos lugares que los extranjeros no pueden o no les importa alcanzar o pasear...  Pero, claro, entiendo que el valor sea un rasgo recesivo que puede tomar años en aparecer.}

Ilustración by Alejandra Alarcon

Antes que termine febrero

Más allá de los emoticones de corazones, este febrero ha sido para reflexionar. Si, mientras se prepara un mensaje o se trabaja en una campaña alguien como yo acaba lleno de muchas reflexiones, nuevas preguntas y muy pocas respuestas. Más aun si se trata del amor romántico que, como el machismo, jode la vida en muchas escalas y distintas intensidades. Si, como los terremotos. 

“Abstenerse gordos, asiáticos y afeminados”

fotograma del video tomado de manhuntdiario.com

 Desde hace rato quería echarle un ojo de crítica feminista a las app y webs de contacto gay. Porque si hay algo de lo que hay que estar claro es que ser gay no es sinónimo de ser “anti-machista”, “anti-patriarcal” y claro está que diversidad tampoco significa equidad. 

Se ha viralizado un video que pretende, de forma muy divertida, representar cómo serían nuestras prácticas de ligue virtual en lo real. Y como resultado podemos ver, además de lo ridículo que solemos ser, el racismo, xenofobia  y machismo de lo que también está hecho el universo gay.

Algunas reflexiones sobre la identidad trans

 Yo sé que en cualquier lugar del mundo donde yo sea explícita y abiertamente homosexual estaré expuesto a discriminación y violencia. Y sé que mientras más me aleje de lo estereotipado en cuanto a mi género asignado más vulnerable estaré. Donde quiera que esté. Es una realidad. Y, lo quiera o no, tendré que lidiar con la homofobia inclusive de mis amigos, compañeros de trabajo y familiares. Homofobia de todos lados, incluyendo de la gente que quiero y, a lo mejor, de mí mismo. Sin embargo, las expresiones de homofobia siempre son difíciles de evidenciar y suelen camuflarse bajo motivos más superficiales. 

Muy de cerca, cerquísima…