qué ganas de ser niño y tener alguien como vos que me explique las cosas

 

voy a escribir un poema con expresiones

que leí stalkeando personas en Instagram

en una noche de insomnio forzado donde

intentaba distraerme a fuerza de

aparentemente tener todo el tiempo del mundo

Miedo

Yo le planto un beso bien dado

                                             en la mejilla

tiene frío el cachete

cruzo mi brazo sobre su hombro y

                                   le planto otro beso

se pone contento, pero tan contento

que me pasa su campera porque me siente

                                              frío los brazos

y me convida vino

y me abraza

y noto cómo el león que amenazaba  con golpearme

                                                                  hace unos segundos

se calma

ahora está cuidándome.

Agustín es un nombre bonito

Agustín es un nombre bonito

que tiene un metro-ochenta y dos de estatura

y muchos pelos del pupo para abajo.

En sus tres sílabas alcanza un sueño tranquilo y sin

pesadillas, alcanza una merienda, alcanzan dos pares de ojos

viendo al horizonte.

Agustín es un nombre bonito

que se desliza por mi espalda y se queda

tiritando aferrado hasta que llueve.

Agustín es un nombre bonito

de barba que hace cosquillas mientras

me lame los cachetes y me muerde los pezones,

que me acuna con las piernas mientras hacemos fiaca

y nos vuelven las ganas.

Agustín es un nombre bonito

como tostadas con dulce de leche

y una siesta de verano.

Vi escapar los pájaros de la pared por tu ventana

mezclamos malbec con nostalgias

a la amistad le pusimos sexo

y al sexo mucha amistad

tu desodorante se mezcló con el sudor/

                                             de nuestra noche anterior

quise que el momento en que te quedabas en slip/

                                                          durara un poco más

 pero te urgía abrazarme desnudo

escuchar es cosa de tiernos

abrazarme de esa manera también

la luz que se filtraba por la ventana

dejaba volar los pájaros pegados en la pared

vinieron algunas otras noches

hubo una en la que llovió de vuelta a tu casa/

                                                       después que cenamos

Hernán no está más

4/8

2/8

Eran poemas

Más de la Tierra

Domingo 23 de Marzo

Papi, fumarás un cigarro esperándome,

lo sé. Mientras yo termine de comer el elote

granito a granito.

                 Se veía venir mi monstruo.

                 Mucha paciencia, acuarelas y purpurina.

Espejos para miradas solas

K'ax utzalixik' le tz'e' (*)

kinwaj kin tz'u le purunum le tz'ib'ab'al, ma kin kuintaj'. Kinwaj kin tz'ibaj' jun wuj ronojel q'ij ma ka sach chue, so k'ut, jela' ka kanaj wuk' x'e oxip' junab' e in kuinaq' taj' ch'utzib'ixic' mine uk'exic ruk' junchic. Kinjuch' tz'ij ma kin tz'u tichic panaq' rumal kin chomaj che ma utz'taj' e jelá ma kin waj' tichic. Kintz'iloj sib'laj' at'ziaq' rumal kin tix chuij' j'a, caltó e kinaq'... e rumal ujertaq' ni pikiriil pa cha in chit' na', kin su ri naq'ab' chirij ri watziaq', chupam le ni kamixa' e xoquje' chirij taq' le uq'ab'. Xoquje' kin cha jun b'as e kin koj ronojel q'ij, k'o q'ojom kin ta ronojel q'ij chi kin e' pa ri tijob'al , k'o chaq'ap taq' ja kin b'inbej ronojel q'ij e zip' laj' kin waj:   K'ax utzalixik' pa ri le tz'e'. Sukuj'e naq'atal chue e kinloq'aj u siq'ik le chaq'ap' taq' ja, utz'apixic le uchija, le wentana e nik'aj kaxa chi ya kin e pa waram. Kinoq'ik rumal le nik'ajtaq' chomb'al, kin poroj' le uwi taq' naq'aab chi kin ban le wa. Matam kin e pa waram e kin tzip'bin ronojel q'ij.

                                                                

(*) Traducción realizada al  k'iche' del poema 

"El doloroso retorno a la sonrisa" por Rosaura Ragüex.

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Hora del mate

Caracoles

{Si Jesús fuese a tu casa (me pregunto qué harías)}

Si Jesús fuese a mi casa y husmeara entre mis cosas, ¿qué encontraría? Yo no escondería nada, por supuesto. Entonces, en mi actual vivienda en Güemes, en Córdoba, Argentina, lo primero que se toparía al abrir la puerta, en la pared de frente a la calle, sería la reproducción de una fotografía enorme del poeta chileno Pedro Lemebel. Ahí se daría cuenta un poco de lo que va mi vida, aunque esa foto este ahí no por mí, sino por un regalo de mi “ex novio”.  Pasaría a la habitación, me retaría por las sábanas sucias y por el polvo en la mesita de noche. Y si revisara esos cajones encontraría el bloque de Teoría Política Contemporánea y otros libros vírgenes que esperan a ser leídos por mí. Y cajitas metálicas, y condones, y lubricantes, y pañuelos desechables…  Y más papeles, libretas sin llenar y cuadernos llenos de dibujos. Más bitácoras. Y fotografías que a nadie mostré. Y manteca de cacao para los labios secos. Y una pequeña soledad que se obstina a salir un domingo nublado como hoy.