Los murales de Ángelo

 “Yo no soy pintor que pinta en cuadros-cuadrados y blancos… y con óleo. No estoy limitado a eso. Siento el llamado de pintar, desde una estación de bomberos, pasando por un cementerio, hasta un cartel para un negocio pequeño. Pintar para toda la gente y con todo. Sin subestimar nada ni a nadie.” 

Argentina, primeras impresiones

 Tiempo después de las 11:00 am.
Despertar por el sonido cegador de la ventana.
Día nublado que recibe a esta llama flameante de
algún lugar del mero centro de América.
El primer beso porteño
entre Vidt y Av. Santa Fe.
                     Ducha caliente,
                    Mate quemando mi lengua.
Restos de mí en la habitación de algún amante infiel,
                                           alguna habitación solitaria.
                       El pibe que conocí un absurdo domingo.
Tristeza de vela apagada antes de tiempo.
Mi boca que roza la muerte en tus labios
mientras te quiero querer.´
                   En la oscuridad de un boliche.
                   En el frío de una calle, pasando
                   la  Sucre y Av. Colón.
Caminando por la vereda de enfrente a tu tristeza
                                                            inescrutable.

A room of ones´s own

Sí. Un cuarto propio.  Continuo tachando títulos en mi lista de libros que siempre quise leer.  

El otro día, hace casi un mes, mientras me paseaba por Av. Corrientes en Buenos Aires con Mary (una amiga cubana) y Rosy (una amiga guatemalteca) nos entretuvimos en una de las tantas librerías que hay en esta calle. Impresionante. En Nicaragua no hay calles llenas de librerías, así que podrán imaginarse mi cara de locura y emoción.  Y entre todo esto asaltó mi vista Un cuarto propio de Virginia Woolf. Virginia Woolf es de mi top de escritoras favoritas. No tengo que decir nada más: ¡Hay que leerla!