Otro poema acerca del chico que nació amarillo

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Hora del mate

Caracoles

Ocho de julio

Un bolchevique enamorado de mí

Hay un bolchevique enamorado de mí,

que toma café en Starbuks  y come en McDonald´s.

Me escribe haikus y me recita sus textos,

sus sueños de igualdad y sus manifiestos políticos.

                                   Redistribución del afecto,

                                   mi asociación al partido único,

                                   régimen del amor bolchevique…

… y el mate (no) compartido mide horas vanas.

“Me conmueven las menudas sabidurías

que en todo fallecimiento de hombres se pier-

                                                                                                 [den…”  J.L. Borges.

Apagar el televisor

Apagar el televisor

 en el último capítulo de la serie.

Aunque el último capítulo de la serie

 sea el más emocionante: ¡Apagarlo!

 Tensión y sosiego son dos estados que

acompañan al televidente.

¿Y al televisor?

Ese rutilante y mediocre aparato

ya no da más la imagen.

Y la pantalla oscura y empañada

ya no da nada.

Algo así como Peter Pan

Amor en latitudes sur

Amor en latitud 20º32'19" Sur

                         47º24'03" oeste de la nostalgia.

Céntrico en tristeza, yo.

Desolación y sonrisa, vos.

Un poco abajo del trópico de cáncer.

Tres tonalidades de un color de sol.

Atravesado por el trópico de capricornio.

Intertropical,

                  Caribe,

sonido azucarado de un idioma extranjero.

São Paulo suena mejor cuando lo digo yo

con el sonido bífido de mi lengua torpe.

Cachaza,

            Fofinho,

                     Bonitinho,

                                    y  gatinho

                             palabras inexplicables.

Vacío

Intentar entender lo que pasó.

Soslayar la desmemoria.

Intentar dibujar un rostro,

calcinar las imágenes y

 traerlas de vuelta.

Argentina, primeras impresiones

 Tiempo después de las 11:00 am.
Despertar por el sonido cegador de la ventana.
Día nublado que recibe a esta llama flameante de
algún lugar del mero centro de América.
El primer beso porteño
entre Vidt y Av. Santa Fe.
                     Ducha caliente,
                    Mate quemando mi lengua.
Restos de mí en la habitación de algún amante infiel,
                                           alguna habitación solitaria.
                       El pibe que conocí un absurdo domingo.
Tristeza de vela apagada antes de tiempo.
Mi boca que roza la muerte en tus labios
mientras te quiero querer.´
                   En la oscuridad de un boliche.
                   En el frío de una calle, pasando
                   la  Sucre y Av. Colón.
Caminando por la vereda de enfrente a tu tristeza
                                                            inescrutable.

Para quererme...

{Para quererme, usted me tiene que vaciar primero: girarme al revés como una alcancía, sacudir cada broma terrible, cada miedo y preocupación, cada recuerdo de la infancia: desde las esquinas de las calles más oscuras hasta aquellos lugares que los extranjeros no pueden o no les importa alcanzar o pasear...  Pero, claro, entiendo que el valor sea un rasgo recesivo que puede tomar años en aparecer.}

Ilustración by Alejandra Alarcon

Semillas

Una vieja analogía cuenta la historia de cómo mucha gente se compartía. De cómo unos quedaban dentro de otras. De cómo unos dentro de otros. De cómo otras dentro de otras. De cómo otras dentro de uno y así por los siglos de los siglos…

Entonces, es así: dentro de mí hay semillas de vos. Un sentimiento tuyo que ahora es mío, y  crece, por alguna razón, crece. Y me invade. Irradia todo mi ser con una especie de luminosidad absurda…  Y como el zacate, a veces,  desaparece; pero vuelve. Siempre vuelve como la melanina en la cabellera de Shakira.

 Como la lluvia. 

Como los movimientos de la luna.

Como el mar.

Aunque ya no estemos,

y  yo no esté ni estés: semillas tuyas hay dentro de mí.

y crecen,

y vuelven,

una y otra vez…

Photography Spotlight by Anthony Goicolea

Algunas heridas no se curan con yodo

He comenzado a padecer de insomnio. Lo sospecho. No he ido al médico, pero también creo que se trata de que ya no quiero dormir. No sé. A veces todo es tan confuso, tan simple y sin propósito.

Aun gotean,          

lloran,

el rojo carne y

el azul yodo

se mezclan.

Llanto azul.

Aun no se curan.

Ilustración by Nan Lawson

Felices como un cielo de domingo

Parque Central de León, Nicaragua/ Fotografía by Waldir Ruiz

Esos días antes de nombrar(me)

¿Cómo eran esos días antes de nombrar(me)?  Si, esos días en que no sabía nombrarte. Cuando no sabía lo que significaba estar colgado de un sentimiento, a un objeto desviado del deseo. Donde no conocía el error ni la equivocación de mi felicidad. ¿Cómo eran esos días en que los callejones no tenían muros a la salida? Claro, aquellos días en que bastaba estar tirados en el techo de la casa vieja, viendo el cielo, comiendo gominolas y contando nuestros planes. Esos planes que siempre sospeché como sueños locos. ¿Cómo eran esos días en que la etiqueta aun no llegaba a mis oídos? Esos días en que regresaba corriendo de la escuela para encontrarle, para que me sacara muchas risas y entre golpe y golpe de balón un contacto anunciando una caricia. ¿Cómo era salir sin oír un grito pronunciando un nombre al que no podía responder? ¿Cómo era vivir sin la evaluación y el juicio de extraños en la calle? Días en que un pensamiento y sentimiento fuerte se alojaron ardiendo en la oscuridad de mi pelo. Días en que nada reducía mi humanidad a un nombre, a un logo, a una marca, a un estereotipo, a un insulto o una categoría. ¿Cómo eran esos días antes de nombrar(me)?  

Fotografía by Waldir Ruiz