Perdido en las páginas de un diario de viaje

En el living del hostel hay un francés, un alemán y un argentino que parecen haber llegado muchas semanas antes que yo, pues están compartiendo entre risas una cena y un vino. Hablan español y se ríen mucho. Yo todavía con la ropa del viaje me dispongo a buscar dónde llega la señal más fuerte del router acercándome a la sala, para avisar que estoy vivo, (que no es lo mismo que estar bien, me digo sarcástico). Pienso en lo agotador que es andar con maletas pesadas, porque todavía no aprendo a que no se viaja acumulando recuerdos con pruebas materiales. Viajar al final es dar y recibir algo que no te puedes esconder en una maleta.

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 Eucalíptos llameantes

doblándose por la lluvia de mayo

aferrados a la tierra envenenada

de agroquímicos como nosotros nos

aferramos a una existencia

 de palabras inútiles y ruido

Vivir en sueños rancios de quien pensó

que un buen hombre coge con putas

y va misa con su mujer los domingos